Arztgeschichte

Im fünften Teil meiner Arzt-Geschichten ist ein Geburtsstörer der Star. 

Ein heller, freundlich eingerichteter Kreißsaal in einer Münchner Klinik. Man fühlt sich wie in der Wellness-Abteilung eines 4-Sterne-Hotels. Medizin-Gerätschaften sind nicht zu sehen, ein bißchen Technik steht dezent herum. Keine Spur von der gekachelten Metzgerei-Atmosphäre, die Krankenhäuser so lieben. 

Meine Frau und ich sind hier, weil unser Sohn unmißverständlich angezeigt hat, daß er heute das Licht der Welt erblicken möchte. Der wohlige Dämmer im Bauch der Mutter genügt ihm nicht mehr. 

Auf der Welt ist er schon seit neun Monaten, seit der Empfängnis – die hat ja in dieser Welt stattgefunden. So langsam begreift das auch die westliche Pränatal-Medizin. Die alten Chinesen zählen unser Alter ab der Empfängnis – darin zeigt sich wahre Welt- und Lebenskenntnis –, denn wir leben ja schon während der Zeit im Mutterleib; womöglich sogar intensiver als später außerhalb. 

Die Natur tut, was sie seit Jahrmillionen tut: Sie bringt bei meiner Frau den Geburtsvorgang in Gang. Wir haben unsere Ruhe im Kreißsaal – außer uns und der Hebamme ist niemand da. Aus dem benachbarten zweiten Kreißsaal hören wir gedämpft Stimmen, Schritte und Geräusche. Es klingt aufgeregt und hektisch. „Not our cup of tea“, wie die Engländer sagen. Wir bleiben ganz bei uns. 

Plötzlich geht die Tür auf. Ein Milchgesicht im Arztmantel stürmt herein. Er verströmt eine emotionale Duftmischung aus „Ich bin wichtig“ und „Ich bin überfordert“. Das ist gefährlich. Dieser Bubi in Weiß, der es nicht für nötig erachtet, sich uns vorzustellen und der aussieht, als kenne er die weibliche Anatomie nur aus der „Bravo“, stürzt zum Monitor. 

Ein schneller Blick – dann ein gestöhntes „Oh!“. Meine Frau zuckt zusammen, verkrampft sich. Die Natur weicht von einer Sekunde zur anderen dem Terror des Durchschnittswerts. Irgendeine Zahl auf dem Monitor entspricht nicht den Sollwerten, die der Arzt für bedeutsam hält. Er hat kein Wort mit der Gebärenden gewechselt, ihr nicht in die Augen geschaut. Sie ist für ihn nicht wichtig. Wichtig sind ihm einzig die Werte auf dem Monitor. 

Jetzt glaubt der Arzt zeigen zu müssen, daß er hier der Bestimmer ist. Und das macht er so, wie er es gelernt hat: durch Aktionismus. Er zieht eine Spritze auf und geht zu meiner Frau. Nach wie vor nimmt er sie nicht als Subjekt wahr, sondern als Objekt seiner Handlungen. 

Er fragt nicht, er erklärt nicht – er verkündet: „Ich geb‘ ihnen jetzt eine Spritze, dann normalisiert sich das.“ Meine Frau antwortet klar und entschieden: „Nein, das will ich nicht!“ 

Nun wendet er sich – sichtlich genervt von dieser widerspenstigen Frau – an mich. Mit einer verschwörerischen Haltung, die besagt: Mal unter uns Männern, die wir nicht so unvernünftig und emotionsgetrieben wie die Frauen sind – bringen sie ihre Frau dazu, daß ich ihr die Spritze verpassen kann. Dann ist’s gut, und ich kann wieder in den anderen Kreißsaal rüber, wo es viel für mich zu tun gibt. 

„Du Depp!“, denke ich, und sage: „Wenn sie es nicht will, will sie es nicht.“ 

Damit ist der Arzt überfordert. Widerworte ist er nicht gewohnt. Wie kann jemand so vermessen sein, dem Rat-SCHLAG eines Arztes nicht zu folgen? Den Umgang mit solchen Menschen hat unser „Onkel Doktor“ im Studium nicht gelernt. Wie überhaupt den Umgang mit Menschen. Warum auch: Als Arzt hat man es mit Krankheiten zu tun – nicht mit Menschen … 

Er knallt die Spritze aufs Tischchen, zischt dazu: „Dann halt nicht!“, verschwindet in den zweiten Kreißsaal – und ward nicht mehr gesehen. Konfliktunfähigkeit und Feigheit gehören auch zu seinen Qualifikationen. 

Kaum ist der Arzt weg, kommt nach und nach die Natur zurück in den Leib der Gebärenden, und es geschieht, was geschehen soll. Es wird eine komplikationslose Spontangeburt, wie es im Mediziner-Deutsch heißt. 

Die einzige Komplikation war der Arzt. Hätten wir ihn schalten und walten lassen, hätte er uns dieses einmalige Erlebnis versaut und dem Kind womöglich Schaden zugefügt – durch seine brav auswendig gelernte, aber lebensfremde „Expertise“. 

Diesmal sind es gleich vier Medizin-Experten, die mir – nicht – geholfen haben, weil sie es nicht konnten. Ein Hausarzt, ein Orthopäde, ein Neurologe und ein Radiologe. Doch der Reihe nach. Was trieb mich zu ihnen? 

Ein fieses Stechen im rechten Fuß. Immer nachts, kaum daß ich eingeschlafen war, hatte ich das Gefühl, jemand ramme mir eine lange Nadel in die Außenseite meines rechten Fußes. Wenn ich, weil es nicht auszuhalten und weil an Schlaf nicht zu denken war, aufgestanden und umhergelaufen bin, verschwand das Stechen wieder. Das war vor gut 20 Jahren, ich war Anfang Vierzig. 

Also auf zum Arzt – der ist ja dafür da, bei sowas zu helfen. Erste Station: Hausarzt. Er ist ratlos. Diagnose: keine. Hilfe: keine. Statt dessen Überweisung zum Orthopäden. Bei diesem dasselbe Spiel – weder Diagnose noch Hilfe –, nur ergänzt durch einige Apparate, die zur Nicht-Diagnose benutzt wurden. Überweisung zum Neurologen. 

Mittlerweile waren zwei Wochen vergangen. Zwei Wochen ohne auch nur eine Nacht, in der ich schlafen konnte. Ich war erschöpft und übermüdet. Also mit der Überweisung auf zum Neurologen. Schicke Praxis, noch mehr Geräte – und: keine Diagnose, keine Hilfe. Überweisung zum Radiologen für eine Computertomographie. Der Termin zwei Wochen in der Zukunft. Also weitere zwei Wochen nächtliche Folter. 

Radiologen sind die am besten verdienenden Ärzte. Und zugleich die, die am wenigsten am Menschen dran sind. Sie drücken nur Knöpfe – ein bedenkenswerter Zusammenhang … 

Der Radiologe erläuterte: „Wenn ich mir ihre Aufnahme ansehe, müßten sie starke Schmerzen im Lendenwirbelbereich haben“. Tja, damit konnte ich nicht dienen. Die hatte ich noch nie – und hab’ sie bis heute nicht. So viel zur Aussagekraft der Methode namens CT für mich. 

Zu den Beschwerden, die mich zu ihm geführt haben, konnte der Radiologe nichts sagen. Wichtig: Er hat nur auf die Aufnahme geschaut, aber nicht auf das gehört, was ich gesagt habe – genau wie die drei anderen Kollegen. Auch hier: keine Diagnose, keine Hilfe. 

Der Schweizer Psychiater Carl Gustav Jung hat die negative Seite der Verwissenschaftlichung unseres Lebens, die ich an vier Ärzten erfahren durfte, schon 1957 als große Gefahr erkannt: „Unter dem Einfluß wissenschaftlicher Annahmen erleidet nicht nur die Psyche, sondern auch der einzelne Mensch und überhaupt alle Einzelereignisse eine Nivellierung nach unten und einen Verwischungsprozeß, der das Bild der Wirklichkeit zu einem begrifflichen Durchschnitt verzerrt. Man sollte die psychologische Wirkung des statistischen Weltbildes nicht unterschätzen: Es verdrängt das Individuum zugunsten von anonymen Einheiten, die sich zu Massengebilden auftürmen. Das beraubt das Individuum seiner Würde.“ 

So fühlte ich mich: meiner Würde beraubt. Ein Objekt von Diagnose-Maschinen, die keine Diagnose erstellen konnten – und schon gar keine Therapie. Ich stand nach vier Wochen und vier Ärzten immer noch im Regen: von Schmerzen gepeinigt, ohne Schlaf, ohne Erholung. Mit einem Wort: verzweifelt. 

Wer hat geholfen? 

Vier staatlich geprüfte Medizin-Experten verschiedener Fachrichtungen mit großem Gerätepark waren nicht in der Lage, auch nur eine Diagnose zu stellen. Vier staatlich geprüfte Medizin- Experten haben nicht genau hingehört. Vier staatlich geprüfte Medizin-Experten konnten mir nicht helfen. 

Wer hat mir geholfen? Mein Osteopath. Damals war ich noch zu dumm, gleich zu ihm zu gehen, ohne den sinnlosen Umweg über die Arztschleife. Die Medizinbetriebs-Propaganda wirkte noch bei mir … 

Geholfen hat mir mein Osteopath nur mit seinen Händen. Doch zuerst mit seinen Ohren. Denn er war der einzige, der hellhörig wurde, als ich sagte, daß die Schmerzen nach dem Zur-Ruhe-Kommen auftauchen und wieder verschwinden, sobald ich aufstehe und mich bewege. 

„Dann hat es was mit der Durchblutung zu tun“, war seine Schlußfolgerung, und er machte sich gleich an meinem Unterleib zu schaffen. Tief innen verläuft der Psoas, der Beugemuskel in der Hüfte; den hat er bearbeitet. Kaum drückte er den Muskel, jaulte ich auf, denn es war sehr schmerzhaft. 

Nach zwanzig Minuten wurde es plötzlich ganz heiß in meinem rechten Fuß – die Arterie, die den Fuß versorgt, war wieder frei. Das war des Rätsels Lösung: Der verspannte Psoas-Muskel drückte auf die Beinarterie. 

Wenn ich in Bewegung und der Kreislauf aktiv war, schaffte es das Blut durch die Engstelle zum Fuß hinab. Sobald ich lag und zur Ruhe kam, erreichte nicht mehr genügend Blut den Fuß – und der rief um Hilfe, in seiner Sprache: mit Schmerzen. Der Schmerz ist unser Freund, denn er zeigt uns, daß etwas im argen liegt. 

In nur einer Sitzung stellte mein Osteopath die Diagnose und brachte die Heilung in Gang. „Wer ko, der ko“, heißt es in Bayern … 

Zudem zeigte er mir einige einfache Griffe, wie ich meinen Psoas-Muskel selbst entkrampfen konnte, so daß ich ihn, den Osteopathen, dafür nicht mehr brauchte. Bis heute hat sich das bewährt. 

Muß ich erwähnen, daß meine Krankenkasse die hohen Gerätepark-Kosten der vier Ärzte übernommen hat, ich die 95 Euro für den Osteopathen – den einzigen, der mir geholfen hat – aber aus eigener Tasche bezahlen mußte? 

Sie wollen abnehmen? Dann hab‘ ich einen Geheimtip für Sie: Lassen Sie sich scheiden! Zetteln Sie einen Rosenkrieg an, bei dem Sie alle zwei Wochen einen fünfzigseitigen Schriftsatz vom gegnerischen Anwalt im Briefkasten haben, in dem alles, was in Ihrer Ehe mal eine Bedeutung hatte, auf gemeinste Weise verdreht und verzerrt wird. 

Dann sind Sie nach kurzer Zeit 10 Kilo leichter. So war es bei mir. Allerdings erkaufen Sie den Gewichtsverlust mit Schlaflosigkeit und einem zerrütteten Nervenkostüm, das Ihnen ein normales Leben nahezu unmöglich macht. Aber zum Glück gibt es Ärzte, die wissen, was gut für uns ist! 

Vor rund zehn Jahren begab sich folgendes in meinem Leben. Am Rande des Nervenzusammenbruchs ging ich zu einem Allgemeinarzt. Der hatte den großen Vorteil, daß seine Praxis im selben Haus war, in dem ich damals gearbeitet habe. Meine dämlichen Entscheidungskriterien waren keine Anfahrt und keine tote Zeit im Wartezimmer, da ich von der Sprechstundenhilfe im Büro angerufen wurde und nur schnell einen Stock tiefer gegen mußte. 

Nach etwa 85 Sekunden Gespräch, in dem ich begann, meinen Zustand zu schildern, kam der Wundersatz, den Ärzte so gut beherrschen: „Ich hab‘ da was für sie“. Sprach’s, zückte seinen Rezeptblock, und verschrieb mir „was ganz Leichtes. Damit kommen sie zur Ruhe und können wieder schlafen. Nehmen sie eine Tablette, bevor sie ins Bett gehen“. 

Was hatte der „Onkel Doktor“ für mich? Das Anti-Depressivum „Mirtazapin“. 

Als ich am Abend dieses Tages die Tablette aus der Folie drückte, hatte ich kein gutes Gefühl. Ich nahm deshalb nur eine halbe. Und diese halbe hat mich eine ganze Woche lang abgeschossen! Ich schlief zwar ein, doch nichts von dem, wozu Schlaf da ist, fand statt. Es war nur eine dumpfe qualvolle Betäubung. Keine Erholung, keine Erfrischung, keine Belebung. Ein grauenvoller Zombie-Zustand. 

Vor dieser halben Tablette war ICH schlaflos, unkonzentriert, fahrig, angespannt. Mit dieser Tablette hatte ich das Gefühl, etwas FREMDES ist in mir und treibt da sein Unwesen; ich fühlte mich fremdgesteuert, ausgeliefert und emotional-geistig vergewaltigt. 

Am Morgen hatte ich große Mühen, wach zu werden und zur Arbeit zu kommen. Während der Fahrt ins Büro wäre ich fast am Steuer eingeschlafen. Im Büro bin ich am Schreibtisch tatsächlich eingeschlafen. Als Geschäftsführer hatte ich ein eigenes Zimmer, da ging das. 

An mir bewahrheitete sich der kluge Satz des kanadischen Arztes Sir William Osler, der als „der bedeutendste Mediziner im englischsprachigen Raum um die Wende zum 20. Jahrhundert“ gilt: „Wer ein Medikament einnimmt, muß zweifach genesen: erstens von der Krankheit und zweitens vom Medikament“. 

Erst nach einer Woche fühlte ich mich wieder sauber und giftfrei und konnte wieder klar denken. Das war das erste und letzte Mal, daß ich ein Psychopharmakon eingenommen habe. 

Was hat geholfen? 

Homöopathie. Also die Methode, die gerade deshalb wirkt, weil sie ohne Wirk-Stoff arbeitet, was ihre Kritiker bis heute nicht begriffen haben. Da wird immer wieder aufs neue etwas „widerlegt“, was nie jemand behauptet hat. 

Meine Homöopathin ist mindestens so verrückt wie ich. Da sie hier mitliest, sei mir ein kurzer Gruß an sie gestattet: Hallo, Michaela! – Wenn ich zu ihr gehe, sagt sie nie „Ich hab‘ da was für dich“ (wir duzen uns), denn ich suche mir mein Mittel immer selbst aus. 

Dabei kommen manchmal Sachen raus, die gemäß Homöopathie-Lehrbuch überhaupt nicht passen. Da kann es passieren, daß ich bei etwas lande, das normalerweise bei Menstruationsbeschwerden genommen wird. Sei’s drum … 

Wir beide, meine Homöopathin und ich, vertrauen der Weisheit meines Systems (der Einheit aus Körper, Geist und Seele) und spielen deshalb unser Spiel, das folgendermaßen abläuft: Ich erzähle, was mit mir los ist – und das dauert in der Regel länger als 85 Sekunden. Währenddessen blättert sie in ihrem Repertorium, macht sich Notizen, grinst mich frech an, streut kesse Kommentare ein, schüttelt ungläubig den Kopf und macht eine Bemerkung zu irgendeinem aktuellen Wahnsinn der Tagespolitik. Dann lästern wir ein Weilchen gemeinsam über Politiker X und Politikerin Y. Kurzum: Wir haben’s immer lustig. 

Schließlich lege ich mich auf die Behandlungsliege und schließe die Augen. Sie geht zu ihrem Globuli-Schrank und holt einige Röhrchen heraus. Zum einen die „orthodoxen“ Mittel, die in so einem Fall in der Regel gegeben werden, zum anderen die „durchgeknallten“, die sie, irgendeiner Eingebung folgend, dazunimmt. 

Sie gibt mir ein Röhrchen nach dem anderen in die Hand, ohne daß ich weiß, was es ist. Ich nehme einfach nur wahr, was das Mittel mit mir macht. 

Kaum habe ich es in der Hand, sind meine Reaktionen darauf spannender als jede Netflix- Serie: Mir wird kalt oder schwindlig, ich bekomme einen Druck auf der Brust oder Kopfweh, ich meine grell zu leuchten oder zu rotieren wie ein Spiralnebel oder zerquetscht zu werden, werde ganz wirr im Kopf oder ganz klar, als durchbreche die Sonne den Morgennebel. 

In jedem Fall bekomme ich ein eindeutiges Signal, was schlecht für mich ist und was gut. 

Das ist Maßarbeit statt „Ich hab‘ da was für sie“. Mein Mittel – für meine Situation – von mir gewählt! Homöopathie von der Stange ist ebenso übergriffig wie Standard-Medizin von der Stange und auch nur eine Variante von „The doctor knows best“; mithin eine Form von enteigneter Gesundheit durch allwissende „Experten“, was leider bis heute die Grundlage unseres Medizinsystems ist. 

Gelandet bin ich damals bei Aurum metallicum. Als ich das in die Hand bekam, hatte ich das Gefühl zu schweben. Es war sensationell! Ich wollte es gar nicht mehr loslassen, einfach nur weiterschweben … 

Später las ich in Philip Baileys „Psychologischer Homöopathie“ folgendes zu Aurum: „Wie das Gold, aus dem die Arnzei hergestellt wird, ist der Aurum-Mensch von einer großen Schwere umgeben. Zu den schönsten Erfahrungen bei der Behandlung von Aurum-Fällen gehört es, wenn man sieht, daß etwas Leichtigkeit in ihr Leben kommt.“ Volltreffer! Mein System wußte genau, was es wahrnahm und brauchte. 

Ich nahm gleich etwas Aurum metallicum – eine Hochpotenz, ich weiß aber nicht mehr, welche. Und nach kurzer Zeit war ich durch, war wieder in der Lage, mit meinem Leben zurechtzukommen. 

Hinzu kam noch ein Satz, ein heilender Satz, den ich kurz darauf bei einem Vortrag von Lama Ole Nydahl hörte, einem Dänen, der seit Jahrzehnten den Menschen im Westen den Diamantweg-Buddhismus nahe bringt, und den ich ohne das Aurum nicht verstanden hätte. Da bin ich mir sicher. 

Mit sanfter leiser Stimme sagte Lama Ole zu einer ratsuchenden Zuhörerin, die von erbitterten Erbstreitigkeiten unter Geschwistern berichtete, folgendes: 

Lama Ole: „Willst Du diesen Krieg?“ Sie: „Nein.“
Lama Ole: „Dann laß es.“ 

Banaler geht es nicht. Und doch stockte den tausend Menschen im Saal der Atem. Denn jeder spürte und begriff: Wahrer geht es nicht! Mein Leben war nach diesem Satz ein anderes. Ich ließ es! – und beendete den Scheidungskrieg. Auf nur vier Seiten Scheidungsfolgenvereinbarung regelten wir gemeinsam alles, was nötig war. Durch uns wurde kein Anwalt reich. 

Meine erste Scheidung rund zehn Jahre zuvor war traumatisch und katastrophal. Bei dieser, der zweiten, fragte der Richter beim Scheidungstermin verdutzt: „Sind sie hier, um sich scheiden zu lassen – oder wollen sie heiraten?“, weil wir so heiter und harmonisch gestimmt waren. Mit Mirtazapin wäre das nicht möglich gewesen. 

Wir schreiben das Jahr 1984. Nun war es tatsächlich da, dieses ominöse Orwell-Jahr 1984. Und alles war wie immer. Fast alles. Denn mich quälte mein Ischiasnerv. So die Diagnose meines Hausarztes, den ich aus diesem Anlaß zum ersten Mal aufsuchte. Zum ersten Mal, seit ich vor zweieinhalb Jahren nach Hamburg gezogen war. Gleich nach dem Abitur aus einem Stuttgarter Vorort in die große wilde Stadt. 

Mit meinen 21 Jahren fühlte ich mich so, wie ich damals als naiver Jüngling glaubte, daß man sich mit 60 fühlen müsse: ständig Schmerzen, qualvolle Bewegungen, gebeugter Gang. Ein Bild des Jammers. Heute bin ich jenseits der 60 und beweglicher als je zuvor … 

Im April 1984 ging es los mit dem Ischias. Ich brauchte 5 Minuten, um von einem Stuhl aufzustehen oder mich hinzusetzen. Millimeterweise nur konnte ich meine Position verändern. Ein Leben in Extremzeitlupe – eine Art unfreiwilliges Tai Chi. 

In Vorlesungen und Seminaren und überhaupt in der Öffentlichkeit fühlte ich mich extrem unwohl. Zudem konnte ich die Hamburger Studentinnen mit meinem gebeugtem Greisengang nicht beeindrucken – weder an der Uni noch im Nachtleben … 

Nachdem alle Hausmittel wie Bäder und Salben nicht fruchteten, ging ich zum Arzt. Ein freundlicher Herr in den Vierzigern, der kurz fragte, was mich zu ihm führe und dann Ischias diagnostizierte. Er gab mir eine Spritze und Tabletten. Das brachte mir kurz Linderung, mehr nicht. Auch weitere Spritzen und Tabletten halfen nicht. So quälte ich mich durch den Frühling und Frühsommer in die Semesterferien. 

Da ich Philosophiestudent aus Leidenschaft war, ging’s auch in der vorlesungsfreien Zeit um Philosophie. Ich fuhr zum Wittgenstein-Symposium nach Kirchberg, einem Dorf in der Semmering-Gegend südlich von Wien, wo Ludwig Wittgenstein – damals mein Lieblings-Philosoph, Nietzsche entdeckte ich erst später – in den 1920ern als Dorfschullehrer gewirkt hatte. 

Eine Woche lang auf einem der weltweit bedeutendsten Philosophiekongresse mit Vorträgen und Gesprächen von und mit Stars der Szene – das war ein geistiger Genuß höchsten Grades! 

Meine Ischias-Qualen war allerdings auch voll dabei. Da die Damenwelt bei diesem Symposium nur in geringer Dosierung und nur als Anhängsel der Prof.-Dr.-Alphatiere anwesend war, mithin schon in Altersregionen, die mir damals, mit 21, als jenseits von Gut und Böse erschienen, war das zu verschmerzen. 

Was hat mir geholfen? 

Und dann begann „das Wunder der Heilung“ … Da man beim Gehen besonders gut denken kann, spazierten wir Philosophen jeden Tag denkend und redend über Hügel und Felder durch den heißen August. Und siehe da: Meine Schmerzen ließen nach, meine Beweglichkeit nahm zu. Tag für Tag. Ohne Spritzen, ohne Tabletten. 

Nach dem Symposium fuhr ich nach Wien und Budapest und erkundete beide Städte zu Fuß. Also jeden Tag viel Bewegung an der frischen Luft. Einfach, billig, wirkungsvoll! Das hat mir geholfen. 

Ich war in den zweieinhalb Jahren zuvor auf den Hund gekommen. Denn was macht man als Philosophie-Student? Sitzen und lesen, sitzen und lesen. Zuhause, in Biblotheken, in Seminaren. Dazu noch Kurse in Latein und Altgriechisch – Heraklit im Original zu lesen ist ein ganz exquisites Vergnügen –, und fertig war die Stubenhocker-Existenz. 

Bewegt an der frischen Luft habe ich mich nur auf dem Weg von und zum Bus, der mich an die Uni brachte. Am Wochenende gab’s eine Variante zu sitzen und lesen: herumstehen und trinken, möglichst cool, in Clubs und Bars – bis in den Morgen. In Hamburg war da viel geboten. 

In den 1980er Jahren war ein Studium keine verlängerte Schule wie heute, sondern ein Reich der Freiheit. Mit dieser Freiheit umgehen zu lernen war Teil des Erwachsenwerdens. Allerdings war meine Lernkurve, bis ich begriffen hatte, daß ein durchzechtes Party-Wochenende nicht der Weisheit letzter Schluß ist, recht weit geschwungen … 

Und nicht zu vergessen: das Mensa-Essen. Regelmäßig diese einzigartige Melange aus leeren Kohlenhydraten, Konservierungsstoffen, Geschmacksverstärkern, Zucker und schlechtem Fett zu essen, macht einen schnell zum alten Mann. 

In meiner Jugend fuhr ich mit dem Fahrrad zur Schule, und auch sonst ging alles per Rad oder zu Fuß. Kein Erwachsener wäre damals auf die Idee gekommen, einen Jugendlichen mit dem Auto zu Freunden oder ins Kino zu fahren. Der hat doch zwei Beine! Wenn er die nicht nutzen will, soll er eben daheim bleiben. 

Kurzum: Ich bewegte mich täglich und bei jedem Wetter an der frischen Luft. Nicht als Sport oder verkrampfter Fitneß-Aktionismus mit teurer Spezialkleidung, sondern als einfache normale Alltagshandlung. 

Zurück ins Jahr 1984: Schon auf der Heimfahrt mit dem Zug aus Budapest war mein Ischias verschwunden. Ab da bin ich zu Fuß oder mit dem Rad an die Uni, ich begann in Parks zu gehen und dort in der Sonne sitzend zu lesen, und am Wochenende war ich in der Natur unterwegs. So halte ich es bis heute. 

Und ich ging nur noch selten in die Mensa, lernte statt dessen kochen. Mit frischen Zutaten. Auch das hab ich bis heute beibehalten. Nichts von dem, was geholfen hat, hat mein Hausarzt mir empfohlen. Er konnte nur Spritzen und Tabletten. 

Ich habe in jenem Sommer, ohne mir dessen bewußt gewesen zu sein, eine der tiefsten Erkenntnisse der Heilkunst intuitiv auf mich selbst angewandt. Von Hippokrates, dem legendären griechischen Arzt, war sie schon vor 2.500 Jahren formuliert worden: „Bevor du jemand heilst, frage ihn, ob er bereit ist, aufzugeben, was ihn krank macht“. 

Meinem hanseatischen Hausarzt war diese Erkenntnis fremd. Ich mußte ihn in den drei weiteren Jahre, die ich in Hamburg lebte, nicht mehr bemühen.

Ich kenne das Medizinsystem auch von innen, da ich Mitte der 1980er Jahre 18 Monate Zivildienst in einem Universitätskrankenhaus gemacht habe. Das Personal dort ließ kein Klischee des Arzt-Schwestern-Lebens aus: vom saufenden Chirurgen bis hin zum Arzt-Krankenschwestern-Treffpunkt für hektische Schäferminuten im Bettenlager im Keller. 

Als Zivi hab‘ ich das Essen für die Patienten zubereitet, sprich: aufgewärmt. Es wurde gegen 7 Uhr von der Krankenhausküche angeliefert und kühlte bis 11.30 Uhr ab. Dann hab ich’s in einem Umluftofen wieder warm gemacht und serviert. Seither weiß ich eines sicher: Krankenhaus-Essen macht krank. 

Meine Zivildienst-Zeit war auch die Zeit der ZDF-Serie „Schwarzwaldklinik“ (Professor Brinkmann – Sie erinnern sich!?), die ich vor dem Hintergrund meines Arbeitsplatzes Krankenhaus sofort als Dokumentarfilm erkannte. 

Damit zum ersten Teil meiner Arzt-Geschichten, in denen ich Ihnen erzähle, was mich über die Jahre geplagt hat – und was und wer mir geholfen hat. 

Auftritt: der Orthopäde 

Vorhang auf: Sie sehen eine große Münchner Orthopädiepraxis in teurer Innenstadtlage. Im Wartezimmer hängen die üblichen fad abstrakten Bilder, die niemanden berühren, weil sie ohne jeden Ausdruck sind. 

Warum bin ich hier? Mein linker großer Zeh schmerzt stark. Was zunächst nur nach längeren Bergtouren der Fall war, ist zum quälenden Dauerzustand geworden. Und das mit 33 Jahren. 

Bevor ich den Arzt sehe, wird eine Röntgenaufnahme gemacht. Dann warte ich in einem von mehreren kleinen Sprechzimmern. Der Orthopäde, Ende Vierzig, hetzt herein, grüßt mich flüchtig und geht sofort zum Leuchtkasten an der Wand, an dem die Sprechstundenhilfe schon das Röntgenbild angebracht hat. Er ruft mir die Diagnose nach hinten, während er weiter aufs Bild schaut: Hallux rigidus. Also eine Arthrose des Großzehengrundgelenks. 

Als der Orthopäde sich umdreht und sieht, wie ich meinen Fuß freimache, winkt der entsetzt ab. Das braucht er nicht. Einen echten Fuß, den er sich ansehen und womöglich berühren soll … Nicht nötig! Das Röntgenbild reicht. 

Dann greift er ins Regal, drückt mir eine Broschüre in die Hand und verkündet: „Es gibt drei verschiedene Operations-Möglichkeiten. Die sind hier dargestellt. Suchen Sie sich eine aus und machen dann einen OP-Termin.“ Sagt’s und wendet sich zur Tür, um zum nächsten Röntgenbild samt menschlichem Anhängsel zu eilen. 

Ich will naiverweise noch wissen, ob ich selbst etwas tun könne, vielleicht mit Krankengymnastik? Der Orthopäde stoppt, wendet sich im Türrahmen um und sagt: „Das können sie machen. Wird ihnen aber nichts helfen. Ich laß ihnen einen Rezept ausstellen. Können sie am Empfang abholen“. 

Wenn Herablassung töten könnte, wäre ich in diesem Augenblick tot umgefallen, denn der Ton unseres Orthopäden war Herablassung pur – verbunden mit einer kräftigen Dosis Empörung darüber, daß ich auf die Idee kommen konnte, ein Nicht-Mediziner, womöglich ich selbst, der Patient, könnte irgend etwas zu meiner eigenen Gesundheit beitragen. 

Das ist genau der Punkt, an dem persönliches Wachstum beginnt, denn das geht immer mit Eigenverantwortung und Selbstermächtigung einher. 

Was hat mir geholfen? 

Ich bin dann zur Krankengymnastik. Nach der dritten Sitzung beherrschte ich die nötigen Griffe, mit denen ich selbst mein Großzehengelenk lockern und freimachen konnte. Bald waren die Schmerzen Geschichte. 

Bis heute, dreißig Jahre später, bin ich beschwerdefrei. Einzig nach längeren Bergtouren mit mehr als fünf Stunden Gehzeit und steilem Abstieg, schmerzt der Zeh wieder. Dann wende ich die gelernten Massage- und Dehn-Übungen an – und gut ist’s. 

Mein Osteopath, der in einer späteren Folge meiner Arzt-Geschichten ausführlich vorkommt und den ich damals noch nicht kannte, hat mir später erläutert, welche langfristig schädlichen Folgen eine Operation mit Versteifung des Zehengelenks gehabt hätte: Fehlhaltung, verschobenes Becken, schiefe Wirbelsäule usw. usf. Ich wäre zum Dauerpatienten beim Orthopäden geworden. Kundenbindung nennt man so was …